Февраль. Вообще с каждым годом время летит все быстрее. В детстве год - это было невероятно долго. Да что там год, день и то тянулся бесконечно и был наполнен невероятным количеством событий и мыслей. А в школе - от каникул до каникул , уроки эти пропади они пропадом. Теперь - день пролетает так, словно в сутках не более 10 часов, а не положенные 24. Лето заканчивается не успев начаться. Даже бесконечная зима и то продолжается куда быстрее, чем прежде.
читать дальшеИ один хрен нифига не успеваю. Точнее - не хочу успевать. И делать ничего не хочу. Плыть по течению проще, приятнее и безопаснее во всех смыслах. Есть работа и ладно. Есть халтуры - совсем хорошо. Как там - /для того, чтоб не умереть с голоду надо работать, для того чтобы разбогатеть надо придумать что-то другое/. Это самое /что-то другое/ не придумывается так что приходится довольствоваться тем, что с голоду в самом деле не помру.
Собственно, я прекрасно понимаю, что все проблемы во мне. /Асоциальность и маргинальность/ - точнее не скажешь. Мне до тошноты тяжело вливаться в социум. Я не умею общаться с людьми. Я совсем не умею поддерживать полезные знакомства. В моей жизни все могло бы быть по-другому, мне встречалось много людей, дружба с которыми вывела бы меня на совсем другой уровень, но я не умею даже поздравить человека с праздником или его др. так, чтоб это хотя бы казалось искренним. И не полезные знакомства я тоже поддерживать не умею. Я не верю, что могу быть для кого-то интересным собеседником, например. А выслушивать чужие сопли и жалобы - нафиг оно мне сдалось, тем более что свои сопли я размазываю только в этом вот дневнике и никого не принуждаю их читать. Вместо работы дизайнером по основной специальности я работаю ... сутки через трое в общем. Потому что за полтора года работы в редакции стало понятно что офисная жизнь и пятидневка - точно не мое. Обслуживание нехитрой техники в коллективе состоящем из меня и техники намного мне ближе. Наверно ближе. Или мне так кажется.
Была у меня мечта - книги писать. И лет до 20 примерно даже были попытки всякого рода графомании. Сейчас не пишу. Лень во-первых. А во-вторых - бессмысленно. Таланта красивого словосложения нету, интересных идей - тоже. Муть бессмысленную плодить - только карму портить, а до уровня Стругацких /хрен с ними, даже до уровня Дивова/ не дотянуть как ни пыжься.